«ВЫШЛО СОЛНЦЕ, КАК РУССКИЙ НА СВЕТ…»

Авторские поэтические публикации

Русская поэзия – XXI век
 

«ВЫШЛО СОЛНЦЕ, КАК РУССКИЙ НА СВЕТ…»

Игорь Николаевич Тюленев родился 31 мая 1953 года в уральском сплавном посёлке Ново-Ильинск Пермской области. В юношеские годы учился и много работал. В 1973 году успешно окончил Пермский строительный техникум. В свои молодые годы будущий поэт на практике освоил многие профессии: мастер на заводах ВПК, инженер в проектных институтах, редактор радиовещания, корреспондент областных многотиражных газет. Участник VIII-го Всесоюзного совещания молодых писателей, окончил Высшие литературные курсы при Литературном институте им. Горького. И уже в зрелые годы в 1989 году стал членом Союза писателей России, признанным мастером пера.
Лауреат Всесоюзного литературного конкурса им. Н. Островского (золотая медаль), Лауреат премии Союза писателей России «Традиция», премии журнала «Наш современник». Автор многих книг и журнальных публикаций. Неоднократно сборники поэта издавались в Канаде, Франции, Бельгии, Болгарии и других странах мира. Творчество Игоря Тюленева – яркий образец истинно гражданского звучания, поэт принимает на себя боль за унижение страны, страдание за измученный народ.
Сегодня Игорь Тюленев, которого связывает давняя дружба с редактором «Омского времени» Юрием Перминовым, гость нашей редакции.
 

 


 

 

Игорь ТЮЛЕНЕВ
 
* * *

Москва в тиски врагами сжата,
Пора панфиловцам вставать,
Политруку: «За мной, ребята!»,
Бросаясь в бой, стране кричать.

Но нет, увы, простых и чистых,
Бесстрашных тех сорви-голов,
Что били в пух и прах фашистов,
Без магии высоких слов.

А нынче бьют слова словами,
С три короба наговорят…
Ребята, не Москва ль за нами?
Нет, не Москва за нами, брат.
 

* * *
Вышло солнце, как русский на свет,
Что за тьма на него навалилась…
Поменяла торговка акцент
За углом, что-то с бедной случилось?
С рынка в горы уходит Ахмет,
Продавать боевые гранаты.
С наркоты поднимается мент,
А не с куцей ментовской зарплаты.

Едет жирная шобла в Давос,
Блещут лысины, рыжие космы…
Вымирает великоросс,
Как синюшный цыплёнок из Тотьмы.

А в окне Пожва, а не Париж,
В Нижнем городе Минин с Пожарским
Ждут народного гнева… Бузишь?
Ай, не грезишь о скипетре царском?

Просто так кулаки распускать
Среди пьяных чудовищ вертепа,
Матерок, словно сучек спускать,
Мужу русской равнины нелепо.
Там и тут пролетают свистя
Мимо дурьих головушек пули.
Всякий день мы снимаем с креста
Тень Того – в Чьих слезах утонули.

 
 
ЛИОН

                                     Россия, Сталин,Сталинград…
                                          К. Симонов

Пантагрюэль, Гаргантюа, Вийон.
Фартовая поэтов каста!
Насмешкой острый враг сражён –
Поэты побеждали часто.

Ну, минимум раз пять на дню.
Язык души, как соус чили…
И с белошвейками игру
Нешуточную заводили.

Я в эти же попал края,
С Европы сдунув позолоту.
Вы все мне были бы друзья!
Когда б в живых застал всего-то…
Но вышел в зал и стал читать
Стихи про русские морозы.
Про русский штык… Кривила «знать»
Парфюмом пахнущие рожи.
Был прав наш Симонов тогда:
«Так вот оно лицо врага!»
В том зале узком, словно склеп,
Увидел трезвыми глазами
Я свору тех, кто жрал наш хлеб,
Но пел чужими голосами.

Сидели здесь не на бобах,
В лицо мне, хмыкая, мычали.
Как челобитную, в зубах
Бренд диссидентства зло держали.

Я мог бы просто прыгнуть в зал.
От бати эти кулачища!
Но я друзьям пообещал
Не драться с выродками лично.

Тогда я вспомнил наугад –
«Россия, Русь…» – Нет, не годится.
«Россия, Сталин, Сталинград!»
А Сталина любой боится.