Маленькие города, где вам не скажут правду.

Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.

Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,

известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь

сам теперь светофор; плюс, впереди - река,

и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,

и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею

или просто плющом, чтоб не попасть впросак.

Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,

у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит

в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,

где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",

прямо пропорционален отсутствующей толпе.



Small towns, where the truth is hard to attain.

But, after all – yesterday and why even try.

Elms rustle in agreement with the terrain,

known only to the train. A bee buzzes nearby.

Having made a career out of intersections,

the knight is a traffic light; plus, the river – up straight,

and the difference between the mirror’s reflection

and those who forgot you is not that great.

Closed up during the heat, the shutters are all

entwined in gossip, or ivy, to not come undone.

The tanned youth, who rushes into the hall,

steals your future, with just his underwear on.

And so, the night comes slow. The evening is shaped

as a station square, with a statue and more of that sort,

where the stare, in which one can read “be damned,”

is directly proportional to the absent horde.