 "Глубинка. Пять приключенческих правдивых провинциальных повестей" Все пять произведений, собранных здесь, имеют реальный информационный повод, а у главных героев повестей есть конкретные прототипы, о которых будет рассказано в послесловии.  Скачать в PDFСкачать в FB2...Они упали в какую-то яму, вжались во влажный мох. Наверное, когда-то это был партизанский блиндаж. Еще два громких хлопка - теперь уже издалека - и тишина. Более менее отдышавшись, он спросил: - Тебя как звать-то? - А... ах, разве... уф-ф-ф, это... эх-х-х... аф-ф-ф... важно? Она еще задыхалась, ведь бежали они долго и безумно - как зайцы. Женщина, лет двадцати семи, смотрела на него изучающе. Хотя - чего смотреть? Он хотя бы аутентичен лесу: плотные джинсы, кроссовки, толстовка. А женщина - вообще полный абсурд ходячий: ее тело, с намеком на полноту, уже начинающее утрачивать обаяние пышущей флюидами юности, упаковано в синее длинное вечернее платье, с идиотским декольте и нелепыми рюшками на плечах и груди. Собственно, это вся верхняя одежда, она даже босиком - верно, туфли скинула, когда бежали. Ноги жестоко ободраны в кровь, колготки в нескольких местах разъехались... Ей стало неловко оттого, что он на нее пялится, она одернула изрядно загрязнившееся, все в приставших рыжих сосновых иглах, платье (тогда чего сама-то его глазами обыскивала...). Он снял толстовку, подал спутнице: - На. Замерзнешь. - Даже не надейся... - Ответила она резко. Тем не менее толстовку взяла, прикрыла ею плечи. Наконец, и она уняла дыхание, но ей стало зябко, она задробила зубами. Наверное, нервная дрожь, отходняк. - Меня Егором зовут. - Он соврал. Сам не понял, почему. - Ну, коли так... мужчинка. Тогда я Элеонора. - С чего взяла, что я не Егор? - Дак, у тебя на лбу написано. А ну-ка... Женщина протянула руку, старательно вытерла его лоб: - Испачкал, чудак. Какая фиг разница, как нас зовут. Все одним миром... мазаны. Когда она двинула голой рукой, от нее пахнуло духами. Такими терпкими, резкими, немного отталкивающими. Эдаким амбрэ себя окропляют молодящиеся старухи. К бальзаковскому аромату подмешивался кислый запах женского пота. Он вгляделся в круглое, почти детское лицо. Курносая, дивчина с раскосыми зенками, эдакая аппетитная баба, блондинка угро-финского происхождения, с трудом скрывающая при помощи косметики свой простецко-деревенский тип. Ну, явно "не его" формат - на улице даже не глянул бы. - И что делать будем? - Спросил он, отведя глаза к небу. - А что надо? - Ну, как... наверное, надо, что ли куда-то идти. К людям. - К людям, говоришь... а надо? - И куда же еще? - В никуда. - В никуда из ниоткуда? - Ну, типа того. - Ты уверена, что они отъе… - он произнес нехорошее слово. - Уверенны только мудаки. А ты, чаем, не мудак? - А что - похож? Она прищурилась, ухмыльнулась: - Да нет. Не очень. - А ты похожа. - На дуру? - Нет. На жертву капитализма. - Хорошо. - Что - хорошо? - Что не на жертву аборта. Хотя... |
Книжная полка >