II estes

As águas

Anacrônico,

nasci tarde ou cedo.

Falo de vagas idéias

ardidas de medo,

de rimas mesmas

- a forca é a última rima -

para completar o poema da vida,

e que não venho

para cantar minhas raízes,

ao certo, não sei a que venho.

Escrevo porque dôo,

como tantos doem.

Escrevo como se desenhasse

colméia de versos

e curvas.

Porque as águas ainda estão turvas,

desagúo.

As flores

A Charles Baudelaire

Espírito

que dorme nos teatros e cafés,

vê, além das conversas triviais

e espetáculos banais,

as tolas alegrias dos boêmios.

Esquecido,

porque dormi durante o show,

mas sonhei de aplausos

e flores.

(As mesmas que enfeitarão meu túmulo).

Nada

A Cecília Meireles

Meu nome,

todos os abortos

e óvulos estéreis.

Meu nome não me nomeia,

pois me mato antes, sempre -

forma estendida sobre um abismo

entre o belo extremo

e o execrável.

Não moro em meu nome,

mas onde se abraçam sopros de vento

indistintos,

onde se choram gotas de chuva

por entre rochas faciais anônimas.

Meu nome é um momento,

e momentos morrem em ato,

outros em esquecimento.

Meu nome é nada.

Arado

Ainda ara em mim

o arado das terras de menino,

da mãe que orava.

Ainda ora.

Torrões secos

ainda secam

meu ser que erra.

Tantas hipóteses.

Tantos banhos e sonhos.

Ainda ara em mim

o arado das terras de menino,

mas ara, agora, o destino -

sulcos mais profundos,

nos quais me semeio para o mundo.

Liberdade

Nasci livro,

livre, limpo,

aberto,

concreto, barroco,

outros.

Bíblia, biblioteca,

estante,

instante, silêncio,

ler, lido.

Morro livro.

Livre?

Tercetos

Confrange-me,

em ti,

ver minha alma repousar.

Invejo-te,

pois que vestes minha beleza,

a mim negada.

Tortura-me

minha abnegada vontade,

que em ti se revela.

Dói-me

todo o meu gozo,

que em ti se realiza.

Encho-me de horror

por ser em ti, em ti só,

que sou.