Поэзия диаспоры
Ирина МАУЛЕР (ИЗРАИЛЬ)
Приехала в Израиль в 1990 году из Москвы. Член Союза писателей России (Московское отделение) и Союза писателей Израиля. Автор многих журнальных публикаций и пяти сборников стихов, в том числе – сборника «Ближневосточное время» (Москва, изд-во «Время»). С 2005 по 2012 гг. в московском музыкальном издательстве «Артсервис» вышло 8 музыкальных альбомов. Член Союза художников Израиля. Лауреат Национальной поэтической премии им. Давида Самойлова и многочисленных международных фестивалей поэзии и авторской песни. Редактор поэтического раздела журнала «Артикль». Cоорганизатор (вместе с Мариной Меламед) и ведущая музыкально-поэтического фестиваля «Бардовские чтения» и Международного поэтического фестиваля «Дорога к Храму». В 2013 году вместе с Мариной Меламед вошла в шорт-лист международной «Русской премии» – «За вклад в развитие и сбережение традиций русской культуры за пределами Российской Федерации».
Излюбленная манера стихотворного повествования Ирины Маулер – живая разговорная речь. Она, словно бы, наборматывает строку за строкой, вяжет слово к слову, ворожит и при этом искренне делится своими чувствами и переживаниями. Искренность эта не защищена иронией и самоиронией – Маулер доверчива по отношению к своему читателю, убеждена в его расположенности, и это делает её лирику ещё проникновенней.
Д. Ч.
Буквы расставлены не по местам,
Солнце закрыло дверь облакам,
Время весеннее тает в меду,
Я до себя добежать не могу.
Белкою слово скачет в руке,
Кошка на русском кричит языке,
Смотрит из зеркала странный овал,
Время на новый идёт перевал.
Справа налево – часы на стене,
Стрелки сидят на строптивом коне:
Масти гнедой, жаркий глаз у виска…
Б-же, покрепче держи седока.
От суеты и от обид, непониманий,
Душа застыла и молчит, и не внимает.
Не хочет праздника душа, не хочет буден,
А просто тихо, не спеша –
Глаза опущены к земле, шаги размыты,
Мечты задушены вполне, вполне забыты.
Всё на местах, всё решено: семья, заботы,
Трель соловья, шум камыша и уток стая
Мелькнет… и вскинется душа,
Не смотрите в глаза старательно,
Увлекательно, привлекательно,
Дательным падежом, страдательным.
Не пишите мне письма длинные
Под линеечку ровной линией,
Ни глаголами, ни числительными,
Ни программами очистительными.
Не дышите на пальцы мёрзлые,
Не согреете азбукой морзе их –
Удивить вы меня не сможете.
Посторонние, как ни стойте вы,
Всё равно ничего не стоите –
Ни улыбки, ни взгляда радостного.
Наши стороны – слишком разные.
Сорвался ветер, словно пёс
Цепной, сорвался и бездумно
В лицо швыряет прядь волос
И пыль и радость улиц шумных.
На красной розе, что цвести
Давно должна, но всё не хочет.
И норовит совсем, как кот,
Свернуться на её коленях.
Он со скалы летит под воду
К её ногам он бросить сможет.
И легкость в теле и восторг,
За злость, застывшую в иголках,
За то, что ей цветущий сад
Не открывался слишком долго.
И ветер нежный, как волна,
И верный , словно пес домашний,
Забыл, как он влетал в дома
И паруса срывал на мачтах.
И падал, поднимаясь страстно,
Лишь для него и розы красной.
И нет прекрасней этой встречи.
На остановках – стой, сиди, лежи,
Мокрый ли снег, солнечный луч лижи,
Лишним себя чувствуй, частью большой реки –
Не убежишь дальше вытянутой руки.
Не длинней и не короче – твоя даль
Печки-лавочки, лав стори, четыре стороны света –
Не лучше и не хуже – только эта.
Твоя стрелка в часе времени,
На тебя подогнаны Главным Портным –
за ежедневной встречей – день, ночь.
Но только он может помочь,
если решит, что рука – твоя,
и крутится вокруг тебя – земля,
вертишься так ,чтобы спасти
день, ночь, своё дыхание…
Сами не знают, что делают с нами –
Напишешь письмо сыну, дочке, маме.
Кинешься к окну поезда – странно,
Что мчишься, поздно ли, рано
За птицей ли счастья, за участьем,
Сердце бьётся страстно, или рвётся на части,
Долины ли за окном, поля ли, военные части...
Мчится поезд, а в нем ты – маленькой точкой в программе wezel
Значит^ ты здесь, хорошо, что ты здесь,
Где есть такие же, как ты –
В радиусе вытянутой руки,
Светятся, пульсируют, дышат – и ты дыши^
Ещё успеешь птицей в полное одиночество.
А пока время пахнет яблоком, поёт, смеётся,
Пока не падает оземь, не бьётся –
Целуй его в красные губы жадно, влюблённо слепо,
Пока ещё за окном не осень – бабье лето.
У времени есть свои корни,
Сегодня ты его яблоком кормишь,
Завтра утка на завтрак, сливы,
А оно спокойно сидит у оливы
Тишайшей, ближайшей к Стене Плача,
У той, где все просят, каются, плачут,
Веруют истово, или на случай
Всякий – всё ж себе лучше.
И есть день – один на год,
В котором тебе либо подарок,
Либо двойку за неуспеваемость
Души – иди, исправляйся, не жалуясь.
Пиши, переписывай, бросай в угол,
Учись развязывать гордиев узел,
Или – встречай рассветы с закатами
Не бедным родственником – сестрой, братом.
Радуйся от земли до неба,
Входи в день, в котором не был,
Так, словно ты воздушный шарик –
Если, от Судного дня – подарок!
Значит, экзамен сдан на отлично,
Значит, в шкафу ничего лишнего:
Злоба на мусорке, зависть заброшена
Сплетни бежали по следу по ложному…
У времени есть свои корни
Которые ты – собою кормишь.