Не хочу ничего писать. Просто пробил стих. И всякие мысли сразу появились - о смерти и о том, чем мы ценны при жизни - и после.
http://samlib.ru/p/picaro/tomb.shtml


Моя могила не курган, где каждый камень брошен воином.
Не усыпальница царя - расчет строителя и труд рабов безликих.
Меня укрыл лишь дерна тонкий слой
Да перегноя, плащик листопадов
в той выемке гнилой - заполненной осеннею водой и талым снегом.

И я лежу, застыв в грязи, - мне все равно.
Лежу, пока прохожего нога, задев о корни-ребра... "Твою же мать!"
Прочистив горло, человек замрет, пройдясь вокруг привычно аппаратом.
На несколько секунд я оживу: подам сигналы гильзами, ножом, который так и не достал из-за холявы.
Ударит в чьи-то уши писк осколка, прошедшего сквозь сердце...

"Ну, что застрял?!" - окликнут вразнобой со всех сторон и подойдут:
"Смотри получше: тут "викинги" ходили в рейд" - "Ну да,
ищи кольцо". И первый, хохотнув, присев, запустит руки в мутную кашицу.
Пошарит, сгребая камни, грязь, латунные цилиндрики... осколок.
Наткнется на костяк и оттолкнет.

"Есть что-нибудь?". В ответ кивнет на горсточку зеленого металла:
гильзы, пуговица, нож, кусок железа, что в грудь вошел - я выдохнуть не смог...
"Из наших", - сапог прижмет никчемное наследство: "Проверь
еще" - "Да нет там ничего", - но аппарат опять скользнет над самою землей: "Пусто.
Давно собрали, столько лет все ищут". - "Тогда идем".

И взяв мой нож, тот человек уходит.
Я остаюсь, грязь в яме оседает...
Осколок не в груди, но вздоха мне уже не сделать.
Жаль.