Bремя создано смертью.

Будущее, мягко говоря, есть частная утопия индивидуума.

В конце концов, скука - наиболее распространенная черта существования, и можно только удивляться, почему она столь мало попаслась в прозе 19-го века, столь склонной к реализму.

В настоящей трагедии гибнет не герой - гибнет хор.

Век скоро кончится, но раньше кончусь я.

Вот и прожили мы больше половины. 
Как сказал мне старый раб перед таверной: 
«Мы, оглядываясь, видим лишь руины». 
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Все будут одинаковы в гробу. 
Так будем хоть при жизни разнолики!

Всякое творчество начинается как индивидуальное стремление к самоусовершенствованию и, в идеале, - к святости.

Гражданин второсортной эпохи, гордо 
Признаю я товаром второго сорта 
Свои лучшие мысли, и дням грядущим 
Я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.

Если ты выбрал нечто, привлекающее других, это означает определенную вульгарность вкуса.

Жизнь - так, как она есть, - не борьба между Плохим и Хорошим, но между Плохим и Ужасным. И человеческий выбор на сегодняшний день лежит не между Добром и Злом, а скорее между Злом и Ужасом. Человеческая задача сегодня сводится к тому, чтобы остаться добрым в царстве Зла, а не стать самому его, Зла, носителем.

Ибо красота есть место, где глаз отдыхает.

К чему близки мы? Что там, впереди? 
Не ждет ли нас теперь другая эра? 
И если так, то в чем наш общий долг? 
И что должны мы принести ей в жертву?

Каждая могила - край земли.

Каким бы отвратительным ни было ваше положение, старайтесь не винить в этом внешние силы: историю, государство, начальство, расу, родителей, фазу луны, детство, несвоевременную высадку на горшок и т. д. Меню обширное и скучное, и сами его обширность и скука достаточно оскорбительны, чтобы восстановить разум против пользования им. В момент, когда вы возлагаете вину на что-то, вы подрываете собственную решимость что-нибудь изменить.

Мир, вероятно, спасти уже не удастся, но отдельного человека - всегда можно.

Навсегда расстаёмся с тобой, дружок. 
Нарисуй на бумаге простой кружок. 
Это буду я: ничего внутри. 
Посмотри на него - и потом сотри.

Наряду с землей, водой, воздухом и огнем, деньги - суть пятая стихия, с которой человеку чаще всего приходится считаться.

Настоящему, чтобы обернуться будущим, требуется вчера.

Не в том суть жизни, что в ней есть, 
Но в вере в то, что в ней должно быть.

Ни страны, ни погоста 
Не хочу выбирать. 
На Васильевский остров 
Я приду умирать.

Никто не знает будущего. И менее всего - те, кто верит в исторический детерминизм. После них идут шпионы и журналисты.

Остановись, мгновенье! 
Ты не столь прекрасно, 
Сколько ты неповторимо.

Поэзия это не "лучшие слова в лучшем порядке", это - высшая форма существования языка.

Поэт - средство существования языка.

Поэта долг - пытаться единить 
Края разрыва меж душой и телом. 
Талант - игла. И только голос - нить. 
И только смерть всему шитью - пределом.

Проза есть продолжение поэзии другими средствами.

Прощай, позабудь и не обессудь. 
А письма сожги, как мост. 
Да будет мужественным твой путь, 
Да будет он прям и прост.

Птица уже не влетает в форточку. 
Девица, как зверь, защищает кофточку.

Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает. 
Значит, нету разлук. 
Существует громадная встреча. 
Значит, кто-то нас вдруг 
В темноте обнимает за плечи.

Самая надежная защита против зла состоит в крайнем индивидуализме, оригинальности мышления, причудливости, даже - если хотите - эксцентричности. То есть в чем-то таком, что невозможно подделать, сыграть, имитировать; в том, что не под силу даже прожженному мошеннику.

Смотри без cyeты вперед. Назад 
Без ужаса смотри. 
Будь прям и горд, 
Раздроблен изнутри, 
На ощупь тверд.

Страницу и огонь, зерно и жернова, 
Секиры острие и усеченный волос - 
Бог сохраняет все; особенно - слова 
Прощенья и любви, 
Как собственный свой голос.

Тех нет объятий, чтоб не разошлись, 
Как стрелки в полночь.

Устремления большинства человечества сводятся к достижению нормальных человеческих условий.

Холуй трясется. Раб хохочет. 
Палач свою секиру точит. 
Тиран кромсает каплуна. 
Сверкает зимняя луна. 

Се вид Отчества, гравюра. 
На лежаке - Солдат и Дура. 
Старуха чешет мёртвый бок. 
Се вид Отечества, лубок.

Собака лает, ветер носит. 
Борис у Глеба в морду просит. 
Кружатся пары на балу. 
В прихожей - куча на полу.

Луна сверкает, зренье муча. 
Под ней, как мозг отдельный, - туча… 
Пускай Художник, паразит, 
Другой пейзаж изобразит.

Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной. 
Только с горем я чувствую солидарность. 
Но пока мне рот не забили глиной, 
Из него раздаваться будет лишь благодарность.

Эстетика - мать этики.

Эта местность мне знакома как окраина Китая!